9.- Viaje
Vivo pensando en un viaje con las luces apagadas , con los soles apagados. Un crepusculo como este, limpio y aterciopelado, o un aurorar fresco en el que se plieguen cientos de figuras planas recortadas sobre el fondo, en claroscuro.
Vivo pensando en ser un chofer de omnibus liviano, sin coche ni sueldo, sin baches, saltos ni sobresaltos.
Una flecha sin blanco, silbando bajo. Un canto de contralto, sonando piano. El naranja pálido atardecido en las sierras, allá lejos, o el azul profundo de las luces apagadas, de las guardavallas, de los hierros de las rejas de las viejas, de los contornos de vías, que van para allá, que quedan, que esperan...
Hay un tono recostado entre el horizonte y la noche. En ese pienso yo, en ese pienso.
Hay un perro que sonríe veredas, que las cacajadea, que vagabundea sus pasos, que come y bebe de un charco y se escapa, que mendiga armonia de todos (pero con amor propio, que no asi nomas) y eso me hace pensar en que mañana juega Argentina, y en la libertad. Un viejo ñato, de rulos blancos, se me aleja quieto, marcado de pecas sobre su piel oscura, y con una cicatriz blanca, tan larga y dura como una sonrisa de esas sinceras que te gustan tanto juega a la pelota en cueros con quien sabe si ese sera su nieto, contra una pared pintada y re pintada a la cal en mi barrio blanco...
Y yo pienso...
En aspirar siempre este sabor entre luz y chocolate, de viaje tranquilo, que tiene estas tardes de otoño en Córdoba. Cada recodo te cobija, yo que se.
Solamente de vez en cuando, siento el viento de recuerdos que te recuerdan. Vivo del sueño de un revolver que dispare todos los lugares, todas las esquinas, todas las incoherencias de amor, las dudas. Respiro un material del que están hechos todos los contornos, donde se acurrucan todas las esencias, sin tiempo ni accidente, un material con mueca rara en sonrisa de mujer que se va, con palabras profundas que se precipitan como vértigo brillante por dudosas piolas, sobre las cabezas, y se zambulle. Suena en las cucharitas de cafe y en el canto destripado de un gorrion.
Solo yo que estoy acá; nadie mas. Nadie mas; solo yo que voy nomas. Mirando pasar los postes recostado contra una ventanilla, de golpe me parece que soy yo el que se esta yendo; que no los arboles ni los viejos, ni éstos. Y de golpe me parece que soy yo el que se esta yendo
Vivo pensando en ser un chofer de omnibus liviano, sin coche ni sueldo, sin baches, saltos ni sobresaltos.
Una flecha sin blanco, silbando bajo. Un canto de contralto, sonando piano. El naranja pálido atardecido en las sierras, allá lejos, o el azul profundo de las luces apagadas, de las guardavallas, de los hierros de las rejas de las viejas, de los contornos de vías, que van para allá, que quedan, que esperan...
Hay un tono recostado entre el horizonte y la noche. En ese pienso yo, en ese pienso.
Hay un perro que sonríe veredas, que las cacajadea, que vagabundea sus pasos, que come y bebe de un charco y se escapa, que mendiga armonia de todos (pero con amor propio, que no asi nomas) y eso me hace pensar en que mañana juega Argentina, y en la libertad. Un viejo ñato, de rulos blancos, se me aleja quieto, marcado de pecas sobre su piel oscura, y con una cicatriz blanca, tan larga y dura como una sonrisa de esas sinceras que te gustan tanto juega a la pelota en cueros con quien sabe si ese sera su nieto, contra una pared pintada y re pintada a la cal en mi barrio blanco...
Y yo pienso...
En aspirar siempre este sabor entre luz y chocolate, de viaje tranquilo, que tiene estas tardes de otoño en Córdoba. Cada recodo te cobija, yo que se.
Solamente de vez en cuando, siento el viento de recuerdos que te recuerdan. Vivo del sueño de un revolver que dispare todos los lugares, todas las esquinas, todas las incoherencias de amor, las dudas. Respiro un material del que están hechos todos los contornos, donde se acurrucan todas las esencias, sin tiempo ni accidente, un material con mueca rara en sonrisa de mujer que se va, con palabras profundas que se precipitan como vértigo brillante por dudosas piolas, sobre las cabezas, y se zambulle. Suena en las cucharitas de cafe y en el canto destripado de un gorrion.
Solo yo que estoy acá; nadie mas. Nadie mas; solo yo que voy nomas. Mirando pasar los postes recostado contra una ventanilla, de golpe me parece que soy yo el que se esta yendo; que no los arboles ni los viejos, ni éstos. Y de golpe me parece que soy yo el que se esta yendo
posted by Juan Pablo Alvarez | 12:07 a. m.
1 Comments:
Es como que le diste esa vuelta de tuerca que le faltaba a tu estilo para sonar "perfecto", porque acá las metáforas, las frases, las palabras usadas, y todos esos recursos que sé que tan ahí pero que no voy a poder nombrar por ignorancia, le dan como un aire ... es como si uno fuera caminando por un sueño, con imágenes imposibles y cosas re locas. Pero no entendí nada, y me acuerdo que hablábamos un día de cómo algunos tuvieron que sacrificar parte de su estilo (o de lo que les gustaba escribir) por la comunicabilidad, y posiblemente vos vayas a ser uno de esos también; igual yo sé que hay cosas que se hacen y que no interesa que se entiendan, tal vez esta sea una de esas. Si es; está bien.
PD: "Respiro un material del que están hechos todos los contornos", poxiran? =P
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